NO CONSULTÓRIO MÉDICO

MÉDICO: Então, em que posso ajudá-los?
MÉRCIA: É o Gregório, doutor. Ele só fala em decassílabos.
MÉDICO: Decassílabos?
GREGÓRIO: Mentira, doutor, eu não falo assim.
MÉRCIA: Viu, doutor? Decassílabo E o que é pior, além de decassílabos, ele fala em dísticos.
MÉDICO: Sei, dísticos. Rima consoante?
MÉRCIA: Sim. Consoante, na maioria das vezes.
GREGÓRIO: Não creia em argumento tão chinfrim.
MÉRCIA: Olha aí, “assim”, “chinfrim”. Eu não agüento mais, doutor.
MÉDICO: Desde quando isso vem acontecendo, seu Gregório?
MÉRCIA: Há um ano, mais ou menos, doutor. Desde que ele resolveu ler “Os Lusíadas”, nunca mais voltou a falar em prosa.
GREGÓRIO: Que seria o normal, doutor, me diga? A fala diária não nos fatiga?
MÉRCIA: E ainda mais essa. Os versos do Gregório são cheios de questionamentos existenciais, doutor.
MÉDICO: Olha, ainda é cedo pra dizer, vou ter que pedir alguns exames de métrica fisiológica e semântica orgânica, mas tudo indica que o seu marido está sofrendo de SAP.
MÉRCIA: SAP? Mas se ele nem assiste televisão!
MÉDICO: Não, SAP: Síndrome de Alexander Pope. Não quero enganar a senhora: é uma doença rara.
MÉRCIA: E tem cura, doutor?
MÉDICO: Há uma chance. Segundo a literatura médica, a maioria dos pacientes, após algumas semanas de tratamento, ao entrar em contato com a poesia concretista ou alguma outra corrente poética do século vinte desaprende a fazer versos. Vou indicar a bibliografia completa dos irmãos Campos, Décio Pignatari, Arnaldo Antunes, letras de MPB, sobretudo poemas contemporâneos.
MÉRCIA: Só isso?
MÉDICO: Não. Pop music também ajuda. Faça-o escutar alguma cantora americana de seios grandes e Jorge Vercilo, por exemplo.
MÉRCIA: E o senhor acha que assim ele vai voltar ao normal, doutor?
MÉDICO: Vamos torcer. A doença pode ser hereditária. O senhor tem algum repentista na família, seu Gregório?
GREGÓRIO: Família pra mim é a nossa, humana. Não aquela que o sangue só irmana.
MÉRCIA: Tá vendo? Vive assim, rebelde, não concorda com nada que a gente diz! (baixando o tom de voz) O avô dele era poeta. E parnasiano ainda por cima! Na família dele o pessoal gosta de...
MÉDICO: Como? Não ouvi.
MÉRCIA: (sussurando) Gosta de arte, doutor. Arte erudita, entende? Pintura figurativa, música clássica, poesia épica, essas coisas. É triste, doutor, como é triste! Ele tem até um tio que escreveu um... (suspira) um romance realista, de enredo linear, prosa tradicional, doutor.
MÉDICO: Se acalme, dona Mércia, por favor. Tá aqui um lenço, tenha fé. A senhora siga as indicações da receita e volte dentro de um mês. Vamos torcer para que tudo dê certo.
MÉRCIA: Obrigada, doutor, obrigada.

(Um mês depois...)

MÉDICO: E então, seu Gregório, o senhor parece bem-disposto. Está se sentindo melhor?
GREGÓRIO: Tenho me sentido bem.
MÉDICO: Que bom!
GREGÓRIO: Tudo graças ao doutor.
MÉDICO: Que é isso! Fico feliz que a medicação tenha surtido efeito. Mas a senhora não parece muito contente, dona Mércia.
MÉRCIA: O Gregório piorou, doutor.
MÉDICO: Piorou? Como assim? Ele não tá mais falando em decassílabos nem dísticos! Que me lembre, suas duas últimas frases foram: “Tenho me sentido bem” e “Tudo graças ao senhor”.
MÉRCIA: É que há uma semana ele só fala em redondilha...
GREGÓRIO: Não é preciso ir mais além. Eis que a doença terminou. Falo bem melhor agora. Deus proteja esta senhora. Que pra cá me rebocou.